Я – гардероб пропахший нафталином,
По современным меркам просто ноль,
Иные мажут коки бриолином,
Но многие по сути своей – моль.
Их много очень, этаких букашек,
Что нос суют свой не в свои дела,
И поедом едят заместо каши,
Уродуя нам души и тела.
Они смешались с кабинетной пылью,
И обложились кипами бумаг,
Они проходят стороною тыльной,
А человек для моли это враг.
О, вездесущие, они всегда и всюду,
Они всё знают, и за всем следят,
Такие сирые и серые иуды,
Как на подбор, и даже ночью бдят.
Есть и такие, коих и не видно,
Казалось бы, хороший индивид,
Бывает так, вот это и обидно,
Когда тебе поставили на вид.
Я для себя другой не вижу доли,
Не гнусь, не рвусь, и остаюсь один,
И если вдруг почую признак моли,
То тут же превращаюсь в нафталин.
Моль
© Copyright: Сергей Григорьев Новокуйбышевск, 2014
Свидетельство о публикации №114083005564
Свидетельство о публикации №114083005564
Рецензии