Это – любители прозы,
А мы поминаем поэта,
Шипы ощетинили розы,
Поэт – он душою раздетый.
И саван его не от мира,
И строки рождённые небом,
Его неподкупная Лира
Отнюдь не толпе на потребу.
И жил он, и тлел не поленом,
Горел он, как водится, свечкой,
Он выше вселенского плена,
Где маленькие человечки.
Устал он от эры отстоя,
От глухости, и беспредела,
Помянем поэта стоя,
Душа его к нам прилетела.
Не ждите от смерти ответа,
И лейте спокойно слёзы,
Ведь мы поминаем поэта,
В стране любителей прозы.
Не для любителей прозы
© Copyright: Сергей Григорьев Новокуйбышевск, 2014
Свидетельство о публикации №114083005460
Свидетельство о публикации №114083005460
Рецензии