ПОЭТ минипоэма

Не бойся, мой друг, неизвестности.
Это, поверь, неплохо.
Очищенным от плесени
Вспомнят тебя эпохи.
Осядут на дно криницы
Крупинки поднятой мути,
Не ты - твой образ приснится
Взволнованному кому-то.
Процеженный сквозь события,
Опять молодой и влюблённый,
Ты станешь для всех открытием
И звёздочкой в небе тёмном.
Фильтрованный в катаклизмах,
Презрев гробовую обитель,
Ворвёшься в грядущие жизни
Не как ученик – как учитель.
А если всемирное вече
Признанием не удостоит,
Поверь, что печалиться не о чем –
Забвение всех успокоит…

Из Евангелия По Поэту:
«Не возгордись, ибо для вечности равны все – и великий поэт, и бездарный читатель…»

Взглянул Поэт на цветок,
Сорванный как-то любимой –
Не ожил цветок на стебле,
Не поднял свои лепестки.
Взглянул Поэт на несчастных,
Далёких от вдохновенья, -
Не вздрогнули клетки грудные
От боли, пронзившей сердца…
Как прежде, кочует ветер,
Врываясь в хрустальные замки,
А после их тотчас скрывает
В обманчивые миражи…
Взглянул Поэт в свою книгу –
Итог вдохновенья и страсти,
Бессильно поник головою
И молча закрыл глаза…

Тем не менее в свой последний миг Поэт подумал:

С гор струится ручей.
А чей он?
                Ничей.
На вечерней заре
Ореолом горе
Вспыхнет свет в миллионы свечей.
Ну, а чей это свет?
                Да ничей!
Я копил столько лет строки песен моих,
В облаках кочевал и в глубинах морских,
Но чего же в итоге достиг?
Стал ли стих мой лучом
В тёмном чреве ночей?
Я достиг одного.
Он – не мой.
                Он ничей!

А стихи уже гуляли по свету, забыв о своём авторе. Наверное, это удел каждого хорошего стихотворения – жить самостоятельно. Для жаждущих они становились капельками живительной влаги. Для ждущих – предвестниками ожидаемого. В отчаявшихся вселяли уверенность. Касаясь гитарных струн, они заставляли музыкантов петь какие-то новые необычные песни.
Ибо Поэт был мудр и, наверное, знал, что

Написанное слово не вернуть.
Теперь ему переходить года
Из книг в уста… Но, главное, чтоб путь
Его не стал дорогой в никуда.
А ты, поэт, людьми почти забыт,
Хотя и честно делал всё, что мог.
Лишь слово память о тебе хранит –
Таков итог.

Из Евангелия По Поэту:
«Отрекись от себя, и тебе воздастся сторицей. Может быть…»

Память памятью, но всегда найдутся друзья и наследники, которые попытаются снять пенки с наследия Поэта. Всегда они скажут:

Ах, как скуден некролог
В двадцать пять печатных строк.
Двадцать пять печатных строк –
Недостойный эпилог!
А ведь мы его любили,
Правда, недооценили…
Что ж, такое сплошь и рядом!
Но всегда найдёт награда
Тех, кому пора воздать
И, конечно же, сказать:
       Кесарю кесарево, поэту – поэтово…
Но… талантливые люди
Беззащитны и жестоки,
И себя безбожно губят
Почему-то раньше срока…
Мы тебя не позабудем,
Долг наш – помнить о тебе,
Чтобы будущие судьбы
По твоей сверять судьбе.
Поработаем на вечность,
А потомки разберут
И конечно же – конечно! –
Всё оценят и поймут.
Пусть в посмертных юбилеях
Воскурится фимиам…
В этом мы поднаторели…
Дайте только волю нам!

А тот, кто похитрей, уже выкупил авторские права, а то обошёлся и без них, - и работа закипела. Тома сочинений с золотыми обрезами, книжки в мягкой обложке, троллейбусные брошюрки, подборки в журналах – как это всё ласкает слух и карман…
Кто-то же это должен был сделать! Ну как, скажите, обойтись без нас, скромных чернорабочих литературы. На ком ей держаться, как ни на нас?!

Он, конечно, был не промах,
Этот умерший Поэт,
Но в рекламе был он… лохом.
Продал он хоть строчку? Нет!
Безусловно, был тщеславен.
А тщеславие – порок.
И распоряжаться, право,
Своим гением не мог…

И потому итог:

Классиком провозгласили,
Разобрали, обсудили,
Непонятное – прикрыли,
Что не так – то позабыли,
Прослезились, помянули,
Протрезвели, отдохнули,
Мемуары написали
И сейчас же их издали…

И ещё

Что-то организовали,
Что-то там пооткрывали,
Порешили, учредили
И потом постановили,
На банкетах отшумели,
Отплясали и отпели –
И в итоге позабыли,
За кого в начале пили…

А ветер – бездомный кочующий ветер – заглядывал в ярко освещённые окна концертных залов и ресторанов, где поминали ушедшего Поэта, и тихо шептал что-то. Только кому нужны слова ветра? А он всё не умолкал:
- Может, и хорошо, что забываются имена и даты, а стихи слово за словом переходят с бумаги на уста, а дальше уже я их разношу повсюду, где о них никто не знает. Не в славе посмертной награда, а в памяти. И даже не в памяти, а в чём-то ином, чему и названия ещё нет. Из этих слов складываются горы и моря, леса и пустыни, день и ночь. Это и есть душа, которая переселяется в стихи… А что ещё нужно было Поэту?..

Из стихотворения, которое Поэт так и не написал:

Ничего от людей мне не надо –
Ни признания, ни награды.
Об одном я всего и жалею,
Что ещё написать не сумею
Строк, которые люди б читали
И с волнением будущих ждали…
Я надеюсь вернуться однажды
Утолить чью-то жгучую жажду,
Льдом декабрьским и скромной капелью,
И пока недостигнутой целью.
В чьих-то строках, а может быть, песнях
Я вернусь, чтобы были мы вместе.
Я вернусь, только вы меня ждите,
Я вернусь,
Я вернусь.
Я ве…