Мотыльку, наконец,
Ночь шепнула: - «Лети…»
От рождения - час... силы очень малы…
Чтоб изведать судьбу,
Нужно выбрать пути…
Сделав шаг осторожно, до края скалы...
Неуклюже, впервые
Он крылья раскрыл…
И свалился в колючую, липкую тьму...
Миг паденья… Но вдруг,
Ветерок подхватил…
Самый первый маршрут... выбирая ему.
Мотылёк осознал,
Всю опасность вокруг...
Это шорохи крыльев летучих мышей...
Их не мог заглушить,
Сердца бешеный стук...
Познающие смерть - не имеют врачей.
Мотыльку повезло…
В этой тёмной ночи;
Вот жилище людей, где опасности нет.
Опьянённый огнём
От горящей свечи…
Рождённый во тьме - устремился на свет!
Бился больно в окно,
Не пытаясь понять...
Что закрыло к спасению, путь изнутри?
Ночь кричала: - "Ты смог!
От меня убежать?!"
"Быть свободным хотел? В огне и сгори!!!"
Отворилось окно...
Отворилось окно...
Отворилось окно
© Copyright: Александр Гусарин, 2014
Свидетельство о публикации №114083001945
Свидетельство о публикации №114083001945
Рецензии