Я умер тихо в сорок лет,
Дождливой ночью, до рассвета.
За облаками лунный свет
Мостит дорожку для поэта.
В печальной комнате стена,
А к ней, как мост к скале прижатый,
Скамья, широкая, одна
И я лежу на ней распятый.
Священник в рясе, молодой
Читал молитву, торопился
Прижав к скамье меня рукой,
Чтоб с телом я своим простился...
Затем - полёт в пустую тьму,
Где нет назад пути-возврата.
Вернусь ли я в свою тюрьму
Иль стану частью звездопада?
Вознёсся в небо и упал.
Дождём вернулся в своё тело.
Меня опять Он вниз послал,
Чтоб вновь душа моя болела...
Сон
© Copyright: Юрий Вьюнов 2, 2014
Свидетельство о публикации №114083001638
Свидетельство о публикации №114083001638
Рецензии