7 ноября

                7 ноября - день Великой Октябрьской
               социалистической революции.

                Наш паровоз вперёд летит,
                в коммуне остановка...

Когда умерли наши родители
и какой-нибудь чужой человек
пожилой (их лет)
назовёт нас сынок или дочка
(может, мудрость это, а может - просто потачка),
взгляд становится вдруг наш внимателен,
и  волна  поднимается нежности
к пожилому этому человеку,
и глоток словно горькой свежести,
к правде относишься словно к навету,
и становится жалко до слёз
их летевший вперёд паровоз.
Будто спадает какая завеса,
что мешала понять нам своих стариков,
и щепки оказываются горним изрубленным лесом,
землю державшим, кормившим её вепряков.
Быть не может фальшивым целое поколение,
поднимавшее знамя Ленина.
И мечта у него удивительная ведь, чудесная -
пусть с хрустом, хрипом, нахрапом - была,
и какой печальной судьба.
На остаток её хоть бы каплю небедствия!
Заплатили даже замшелые-таки
и прожжённые за наивность и чистоту,
замордованные и несмелые  винтики
промолчали отчаянно: значу!
и подумали: не хочу!
А судьбу разве можно назвать печальной,
если есть в ней такая мечта?
И жестокой, и трудной - да.
Ни намеренной, ни случайной
ни слезы им не нужно, ни жалости -
разве только с/а/мой большой важности
от Информбюро сообщение:
СТАЛИН ПРОСИТ У НАРОДА ПРОЩЕНИЕ.
Лично я здесь точно заплачу.

               *