Я виноват, что стал поэтом,
Хотя, казалось бы - живи!
Взирай, внимай, вкушай...
При этом,
Зачем писать о той любви
К родным полям и перелесками,
Земле в сиреневом цвету.
Успеть душой наивно-детской
Поймать жар-птицу на лету.
Да, я виновен, что рождён был,
Что шёл упрямо, а не плыл
По воле волн... Был неугоден,
Но я не виноват, что жил!
И почему вдруг "жил" - поныне
Живу, пытаясь описать
Ту рощу в предосенней стыни,
Ту степь, и запахи полыни, -
Ту землю, что люблю, как мать.
Я виноват!
© Copyright: Рабочий Николай, 2014
Свидетельство о публикации №114082909340
Свидетельство о публикации №114082909340
Рецензии