Взмолись своим богам, моя любовь,
до зимних грёз, до пепла, на пороге,
ведь мне писать лишь только эпилоги,
не ждать вестей и не ломать оков!
Что проку в этом августе? Прости,
билетов нет, густеет сумрак дымный,
и губы рвёт последний жар рябины -
гремящий, иссушающий, как стих.
И ночь – и дом – и долгий зов в ночи –
и всполохами сбитые рассветы,
и мы с тобой безжалостно стары…
Там, вдалеке, война. И мы молчим,
хоть смерти нет, но счастья тоже нету,
и этот мир застынет до поры.
26.08.2014
Эпилог
© Copyright: Ибрагимова Карина, 2014
Свидетельство о публикации №114082909059
Свидетельство о публикации №114082909059
Рецензии