Могло быть правдой

Солнце жило на моем балконе,
Холод стен согревал мои руки.
Мне говорили, что я серьезно болен.
Я кусал свои губы.
И стуки сердца были слышны за километры,
И было холодно, но сердце не давало замерзнуть,
Океаны с их ветрами
Давали мне шанс засохнуть.

И что-то, нечто волшебное давало мне жить,
Нечто такое, что не описано в книгах,
И руки мои стали творить,
И кровь потекла в жилах.
Хотя, может быть, я придумал,
Может, это все простая иллюзия,
И все мои мысли - это просто сумма
Моих головных контузий.

И это могло быть правдой, безусловно.
Но когда меня спросят, что такое любовь,
Я знаю, что скажу очень много,
Потому что любовь эта
Кипятит во мне кровь,
Любовь - это когда руки синие,
Но хочет согреть ее,
Любовь - это когда целуешь ее губы
Обветренные,
Любовь - это то, что открыто,
Но незаметное.
Любовь - это глаза ее верные.

Такие чистые, ради них можно умереть.

Любовь - это когда говоришь то, что на уме,
И не контролируешь это,
Любовь - это прогулки до ночи,
Любовь - это уверенность в том,
Кто тебе нужен очень.
Любовь - это что-то неповторимое,
Что-то такое, ради чего стоит дышать,
И на губах повторяя имя,
Любить, жить, скучать.