В ней метр шестьдесят

Все персонажи реальны. Совпадения не случайны. Март 2013 года.

В ней метр шестьдесят всего, глаза татарски раскосые. Куда ей до него, могучего босса. Вращает судьбами, принимает решения. Она и не мечтала даже ну, об отношениях. Ловила перемены в мимике, в его взглядах. Сводила ошибки к минимуму, была рядом. Убирала салфеткой в дождь мелкие капли с портфеля. Она была всегда рядом. Эта мысль грела. У него светское мероприятие на конец недели. Там то ли что напутали, то ли случилось с моделью. Секретарша сквозь зубы шепчет «мать его». И ему без эскорта на мероприятие – «не по понятиям». Она на глаза ему: «Тут у вас назначено». Он – САМ ЗА РУЛЕМ. Они в бутике «Версаче». Visa Platinum в его руке. Она в белом платье, на умопомрачительном каблуке. Он жмет газ так, что у нее легкий мандраж. Секретарша докладывает: «заказаны парикмахер, маникюрша, визаж». Она поглядывает на него незаметно, робко, пропуская мимо ушей звонков осколки.
          Я пропущу фальшивый блеск и фальшь и побегу дальше. Мне очень хочется поговорить о настоящем. О том, как они под руку выходят из дорого клуба. Её глаза горят, сверкают губы. Она настолько открыта, что это обезоруживает. Ну, поцелуй, пожалуйста, ей это нужно. Не обижай её сегодня, будь внимателен. Сделай вид, что вы пара, а не приятели.
          Возможно, так и случилось бы при других обстоятельствах. Но где-то в километре в жертвоискателе фокусируются прицелы, перекрестия совмещается с целью. Маленькая свинцовая готова. Всё, полетели! Полетели!
          Конечно, я тоже хотел, чтобы было иначе. Кровавые сопли по белому платью «Версаче». Чей-то визг, охранник кабака огорошенный. Мужчина в костюме «Зилли» упал, как подкошенный. Крик у нее в голове резонирует звоном. Кто-то названивает в скорую, все верещат в смартфоны. Она обрывает свой крик, приказывая себе «молчи». Скидывает неудобные туфли. Подбирает ключи. В нем килограммов сто, даже сто десять. Кивает охраннику, типа, давай вместе. «Какая скорая? Хочешь, чтобы помер он?». Залитая кровью белая кожа кроссовера. Мощью наливаются турбины. Блин, ну дела. Она подгоняет сидушки и зеркала, регулирует рулевую колонку по вылету и высоте. Листает список контактов – блин, все не те. Выезжает с парковки, дозванивается брату. Забивает адрес ближайшей клиники в навигатор. Листает карту – далековато он её направил. И в лоб по одностороннему – далеко по правилам. Ночь, но на дорогах не безопасно. Дорогой кроссовер через полоски, на красный, моргая аварийкой и дальним светом, как бешеный, выскакивает в лоб. За рулем девушка. Да дура пьяная! Такие фестивалят ночами. Удачный макияж, с голыми плечами. Сосредоточена на движении. Похерфейс. Сзади вспыхивают красно-синие огни ДПС. Инспектор подходит к машине, видит кровь. О, боги. Давай за нами, рядом приемник травматологии.
          Сигнал мобильника прыгает по сонным вышкам. БМВ гаишников цветными вспышками распугивает ночных водителей – бухих и озабоченных. Уступаем дорогу! Прижаться к обочине. Они тормозят у клиники. В крови и грязи измазан салон тачки комплектации Exclusive. Вы молодец. Сделали все как надо. Мужчину увозит реанимационная бригада. Она босиком на улице. Ох, бедняжка. Просит сигарету, делает глубокую затяжку. Ночь рассасывается, дело идет к рассвету. Она дозванивается до его личного ассистента. Выдает информацию, слагая полномочия и обязанности. Сейчас примчаться ребята из безопасности. Ей жалко и новые туфли, и платье белое. Всё, что могла, она для него сделала. Не самое удачное долгожданное несвидание. Сейчас нужно спать. Потом дать показания. Она садится в его «Мерседес», откидывает с лица волосы.
          В ней метр шестьдесят всего. Глаза татарски раскосые.


Продолжение следует.