идея

В прошлой жизни это было со мной, старый сквер, облупившийся садик, сколько разных людей и сколько вер поменял человек прагматик. В прошлой жизни они были со мной, гаражи разукрашены краской, и по улицам тек человеческий гной, и по воздуху плавала ряска. толпы изъеденных в масках лиц, устрашали меня у дома, этот гадкий звук на беззвучьи блиц, электрической тысячей омов, ударял, ломил меня на повал среди этих людей прозрачных, кем я был, кем я все-таки стал, мой приют монастырь и ранчо, черные стены лабораторий,я был крысой и чувствовал боль, я скатился нечаянно с самого мыса, и белел от страха как моль. вещества превращали меня в чужого, магазин и школа на берегу, и участок кассеты так зажеван, что от мерзкой помехи я просто бегу, меня разрывает порой на части, я как ворон будто бы душу принес, от двойного убийства я склеил ласты, и сбежал от судьбы, я не понял ее. я ищу себя в шорохе и километре в ипостаси последнего мертвеца, и мертвец и ворон исчезли в ветре, а вот я не исчез...и ухмылка с лица как у злого глумливого Джеколентерн, не пропала а стала еще видней, еще ужаснее и безразличней, и колючей как терн апокалепсных дней. я на небе сыром, голубее чем море, различал стаи уток и голубей, потакая инстинктам неистовой своры, я остался один, хоть меня ты убей. по своим диреальным душевным страницам, я брожу по буквам сероглазый король. знаю, что не лечу быстрой птицей, потому что пройдена тысячу раз эта боль. поворотов мили, миллионы пейзажей, мною видено было на разных веках, почему так же сильно знаком запах сажи мне, как движенье кисточки в моих руках...я наверно из ада, мне гарь и черный так родны, как мама или сестра, я наверно рад или все-таки рада, под гитару греться в ночь у костра. кем не стану я в новой последующей жизни, кем бы не был тогда, в круговерти эпох, я не верю в судьбу откуда-то извне, я считаю что каждый когда-то был бог. и брожу я по комнате, скован идеей, не живой еще, а только как бы убит. штиль в моей голове неслышимо веет, напевая какой-то еще не знакомый бит.