Стыдливый ветер тихо гонит листья,
Блюдет порядок, будто, на земле,
Наверное, то осень веселится,
От радости рыдая на стекле.
По нраву ей: жара, тепло, прохлада,
И солнца луч, и в тучах небеса,
А может ей другого и не надо,
Она творит, по сути, чудеса.
Бывает, что всплакнет дождем истомы,
Иль, разыгравшись, рвет в ветвях листву,
Давно мы с нашей осенью знакомы,
Её, бывает, верим колдовству.
Давно мы с нашей осенью знакомы...
© Copyright: Александр Мокрушин, 2014
Свидетельство о публикации №114082806668
Свидетельство о публикации №114082806668
Рецензии