Mr. Cold

Здравствуйте, мистер Cold, как поживаете Вы?
Вы снова холодный, как лёд. Образуете вьюгу в моей груди.
Я болею Вами. Болею уже несколько сотен лет.
Знаете, мне так тяжело ночами... Мой голос охрип, как средневековый смех.

А знаете, мистер Cold, я живу хорошо.
Мне на раны не сыплется соль, и плод предательства не вкушен.
Я болею Вами так сильно, - неизлечимо, -
У меня на столе таблеточки, шарф мэйд ин Чина.

На тумбочке - чай, а надо бы теплый виски,
Растекающийся по горлу горячим и сладким мёдом.
Я не верю никому. И даже себе. Ни на йоту.
Я смотрю на этот мир сквозь розовые линзы.

А знаете, мистер Cold, у меня больше не выпирают ключицы.
И лопатки тоже. Я без всяких понтов, все дела...
Мне незачем больше за Вами везде волочиться.
Но!
Я скучаю по той, что когда-то мною была.

По тем звездным ночам, проведенным на крышах.
По подростковому почерку в каждой строке.
Знаете, мистер Cold, я взлетаю все выше и выше.
Я никогда больше не посвящу вам стихи.