Я часто груб, не вежлив, не прикаян,
Но что с того, я видно в этом весь.
И так порой, мне что-то не хватает,
Но если-б было, был бы я сам здесь...
Прости мой друг, коль начинаю грустно,
Но, жизнь не парк, с прогулкой по весне.
Бывало мы заучивали устно,
К чему стремились в жизни, и судьбе.
Но, уж не стану проливать слезами,
То, что мне видеть в жизни довелось.
Я был друзья, всегда лишь только с Вами,
А остальное было всё-равно.
Под час, так больно верить в жизни спешку,
Когда ты знаешь правду за собой.
Монету бросив на орла и решку,
Я на ребро, оставил выбор свой.
Я часто груб, не вежлив, не прикаян
© Copyright: Ветер 5, 2014
Свидетельство о публикации №114082800487
Свидетельство о публикации №114082800487
Рецензии