Дождь

Моя любовь к дождю не имеет границ. Бывает он теплым и будто ленивым, но очень добрым. Гуляешь под таким дождем, а твоих рук, волос, ресниц он касается влажными прикосновениями. А бывает, льет так, словно цель поставил себе: смыть все несовершенство  этого мира, чтобы заискрился мир и заиграл новыми красками, когда его уже не станет. Еще бывает дождь проливным, а лучше сказать-заливным, потому что льет он сутками, непрестанно, а после себя оставляет раскисшие улицы, до блеска вымытые окна домов и усталость, свою и людскую… И интеллигентный дождь есть, он скромный, деликатный, словно извиняется, что пришел, и очень обеспокоен тем, что причинить может неудобство людям. Капли такого дождя мелкие и почти невесомые.  И хулиганы дожди тоже бывают. Такому только попадись в ладошки, за минуту вымочит до нитки, это у него сверх цель такая. Хулиган, что тут скажешь.
Такие разные дожди. Всегда разные. Лиц и характеров их не счесть, это не имеет границ, как и не имеет границ моя любовь к дождю..
Впрочем, любовь вообще границ не имеет..