Из диалогов с Господином Режиссером

Я перестала впадать в истерики – смысл?
Все мы в итоге пьем в одиночку в баре,
Ждем четверга/отпусков/каких-то там чисел,
Ползаем ежедневно сквозь влажное марево.
Утром меня воскрешает одна мысль:
Или мир тебя изведет, или ты сама его…

Этот парень мне улыбается так сочувственно,
Смотрит ласково и кладет на плечо руку.
Я ему: понимаешь, я ничего не чувствую.
Неизменно веду себя беспардонно глупо.
Все, что могу – харкать стихотворными сгустками,
И хоронить моих нелюбовей трупы.

Я ему: все за окном обесцвечено-блеклое,
Жизнь остается меж пятниц и понедельников.
Наружность водой и шумами стучится в стекла.
По улицам бродят толпы уставших бездельников,
Ноют про санкции, осень и вечные пробки,
И конечно про то, что зарплата у всех сдельная.

Я ему: мне так холодно, до омертвения,
Пресловутая взрослость на деле сродни насилию.
Алкоголь и кофе пьются по заведениям,
Но в итоге оставляют меня обессиленной.
В инстаграме наблюдаю за поколением,
Оно глупое, беззаботное и красивое,

Так скажи, почему я ни то, ни другое, ни третее?
Ну же, дай мне подсказку, к чему там все это клонится?
Прекрати ухмыляться немедленно и ответь мне!

Этот парень трет веки, опухшие от бессонницы,
Тоже жалуется: опять до утра в кабинете…

А затем добавляет: слушай, давай чуть позже.
Если честно, я страшно устал, вы за это лето
Наломали так много дров, что рехнуться можно.
Прекращай ныть и держи хвост пистолетом.
Подожди пару лет, ну тебе ведь не очень сложно?

Я устало машу ему: ради бога, проваливай.
Он смеется: ради кого, уточни, пожалуйста?
Выхожу из храма, чувствуя себя маленькой,
И теряю его силуэт в суете вокзала.

Честное слово, лучше б не приезжала.