Седина в волосах, словно иней – не просто дань времени.
За спиной, словно горб, пара крыльев в гитарном чехле…
Ты расставил все точки над «i». Разрешился от бремени
Сладких грез. Лишь перо одиноко лежит на столе.
И дороги открыты. Направо? А может, налево?
Только прямо захлопнута дверь. И ключа не дадут.
Ты – лишь тень у постели пленившей тебя королевы.
Не любимый. Не друг. Не мужчина. И даже не шут.
Или все-таки шут? На балу ты же просто находка!
Песни, музыка, смех – и ни пенни не надо платить…
И тебя пригласят, когда в кубках закончится водка,
И попросят сыграть… Ну и пива еще прихватить.
А когда, просигналив, в ночи исчезают кареты,
Возвращаешься в дом, что в минуты сжимает года…
И в оконном стекле отразится глазок сигареты
И пустая постель. Никого. Никому. Никогда.
Менестрель
© Copyright: Виктор Стромбус, 2014
Свидетельство о публикации №114082708821
Свидетельство о публикации №114082708821
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.