Исповедь перелётного

                Разве что в спящем вагоне соседу-бродяге
                Странную повесть блужданий своих расскажу.
                Евгений Глушаков               


Поезд, и ложка, как раньше, на край подползает,
С мерным движением входит стакан в резонанс.
Ночь. За окном антрацитово-звездных мозаик
Встречное чудо. Стук рельсовых стыков и... транс.

Май за окном не отличен от месяцев прочих -
Только огни вдалеке и глаза фонарей.
Молча сосед над столом, припозднившись, хлопочет,
Что-то поведать мне хочет. Купейных дверей

Смолкли разрывы. И - повесть, о том, как сложилось.
Как разрывался, как крепко любил, но ушёл.
Бросил детей на неведомо чейную милость.
Сам же обижен. И мне неприятен тот стол.

Но - не обидеть! И ночь напролёт я киваю,
Реплику-две, да ему и не надо одной.
Душу сидит и, чужой, мне её изливает.
А приложил бы души к опрометчивой той,

Что так любила... За что? Не представить. Светает.
Свой чемодан достаю. Мой попутчик притих.
В жизни, конечно же, и не такое бывает.
Что  за сердца-то у них, перелётных таких?