Поликуровский холм

Поликуровский холм. Храм. Дома. ХIХ-ый век.
Ну, ХХ-ый. Дворы. Их запомнил, прощаясь, Набоков.
Если любит отчизну свою человек,
он готов до её докопаться истоков.
Здесь мой город возрос: начинал не с нуля,
с деревеньки рыбацкой, слободки, посёлка.
Долго ангел Хранитель кружился, суля
ему славу всемирную – и не без толка.
Самодержец Всея (и не только!) Руси
обласкал мою Ялту, как ставленник Бога;
и поехали жирные всё караси
на курорт, чтоб поближе быть к царским чертогам…
Я отсюда смотрю на родной окоём:
здесь и дали потрясны, и выси, и шири,
и недаром осанну мы Ялте поём,
потому что подобной не встретите в мире.
Входят лайнеры в бухту. Белеют дворцы.
В этом городе музы живут и таланты.
И над зеленью сосен Ай-Петри зубцы
небосвод подпирают, как в мифах Атланты.
Я люблю этот город по праву. Он мой.
Здесь явился я в мир и покину, наверно;
даже летней парадной его кутерьмой
(не собьёшь меня с толку!) горжусь я безмерно.
А когда зажигаются звёзды в ночи
и броженье хмельное в заоблачных сферах, –
эта бухта мерцает похлеще парчи
и Селены лучи бродят в парках и скверах…