От ноябрьских аллей,
от опавших тополей,
от вечнозелёных сосен
убегает в зиму осень
всё быстрей.
Незаметна связь времён,
только мозг обременён
сокращённых дней подсчётом
и надеждами на что-то.
Ослеплён
солнцем глаз через стекло,
словно странником циклоп –
ведь до этого ни разу
солнца не было. Из глаза
потекло.
Но солёная слеза
не спеша вползла назад
вопреки законам плача,
мир вокруг чуть-чуть иначе
показав.
Непривычен, незнаком,
задрожал напротив дом,
и пронзил горючий сполох
ряд деревьев полуголых
за окном.
Ветер солнце с неба сдул,
и последний свет в году
отлетел, как детский мячик,
к южным странам – не иначе,
в Катманду.
Потемнел двора квадрат,
но заметнее стократ
стали признаки ухода
осени, а с ней и года
со двора.
И хотя немножко жаль
мокрый с листьями асфальт,
впереди звонки, и вечер,
и бессмертие, и встречи,
и февраль.
Ноябрь
© Copyright: Антон Крылов, 2014
Свидетельство о публикации №114082710133
Свидетельство о публикации №114082710133
Рецензии