Вчера, в 19. 05, умерла любовь

Вчера, в 19.05, умерла любовь.
Она танцевала блюз на горячих струнах,
она целовала ветер, несущий новь
в рассветную рану дней, непомерно юных

для горького плача в сонме чужих дорог...
Она надевала платье из чистой шерсти
и тихо бросала "нет" на родной порог.
Она уходила в даль и кричала "Верьте!"

Она запирала двери на три мечты,
она обнимала память на тонких ножках,
она закрывала глаза и шептала "ты"...
И шла собирать печали в своё лукошко.

Она не хотела спать и молилась всласть,
к ночной бесприютной звезде поднимая руки.
Скользила по лезвиям бритвы, боясь упасть,
но сочную кровь на стопах не считала за муки.

Она не хотела быть не такой как все,
она не хотела видеть чужого чуда,
она рисовала дом на сухом песке
и всё говорила, что рождена ниоткуда.

Смеялась всегда невпопад, и рыдала в такт,
всего ей хотелось, и солнца казалось мало;
бессмертья ждала... Только вышло-то всё не так.
Вчера, в холодеющий вечер, её не стало...