А они читают твои стихи, восклицают: «Господи, что за муть?
Как ты вообще можешь что-то такое темное/безнадежное написать?!».
Им ведь не объяснить, каково это – в своих же мыслях тонуть,
Им ведь не рассказать, как ночами стихами воется… Не рассказать.
Им не растолковать, что тебе не дано засыпать без карандаша.
Просыпаться – выблевывать новые строки на чистый холст.
Что тебе родной каждый (даже из самых паршивых) стишат,
И что жечь их в камине – как снова устраивать Холокост.
Им ведь не втолковать, что все эти строчки – это твоя душа.
Вычерпанная до дна, выжатая досуха. А все для чего?
Чтобы остался на свете хотя бы малейший шанс,
Что кто-то прочтет твое рифмованное отчаяние… И поймет его.
А все для чего?
© Copyright: Юлия Чернышева, 2014
Свидетельство о публикации №114082607694
Свидетельство о публикации №114082607694
Рецензии