***

На рассвете,
когда за ширмой ночи,
уже можно рассмотреть
простыни неба светлую гладь,
то хочется безутешно плакать,
то тянет со своим безумием вдвоём хохотать,
на небо выходит
блин солнца, торопится и спешит
все покрыть,
а ты шепчешь мне
"хороший, хороший,
я хочу с тобой говорить",
я молчу, сжевав слова,
залепляя раковины ушей тишины
войлоком,
о боже, как болит голова,
слова кастетами разбивают череп,
слова волокут меня волоком,
не подавиться бы твоим голосом,
не сгореть бы от света глаз,
это счастье продаётся не дорого,
так уже было тысячу раз.
скоро солнца блин
будет опять съеден ватагой
звёзд под предводительством глазастой луны,
скоро хоровод буквенных слов
превратится в кельтские руны,
и мы будем гадать
на осколках нашей судьбы.
а пока,
тихо свет падает на лицо земли,
она недовольна и смотрит, щурясь,
она застилает кровать,
и спешит в лабиринты запутанных улиц,
я пытаюсь на всё это наплевать,
вот вам всем, меня простите,
выкусите,
ешьте дня свой пирог,
вы мне не дороги, как был дорог
моей чёрной тоски потолок.