Так, впрочем, ни о чём...

В окне луна… должна быть, но, увы,
Конец поры цветения фиалок
И брачных таймов вымаранных галок
На ветках, ныне вызревшей айвы.
И стук в стекло… ну…здравствуй и…пока,
Как быть, коль ночь, и лето на исходе,
И ты-не я Грехам-то неугоден,
Ведь я сам Грех…шального ветерка.
И думок вязь в натопленной избе,
Где спит в углу, посапывая кошка,
И пахнет так украинской окрошкой,
О бездне Мглы и временном себе.
Да слов кайма на мантии зеркал,
Взглянуть бы вглубь, в то самое, что…после…
Куда к Реке в изгибе старый ослик
Стихов о Благе вывезет оскал…
О, стих из уст, из самой темноты!..
Чтоб всё сберечь, что выдал мутный разум,
Ты только лишь по вымолвленной фразе
Собой заполнил белые листы.
И вкось, и вкривь, навыворот и из,
Перетопив в кастрюлях аналогий
Все, что ни есть глагольные предлоги,
По тьме частиц отправился в круиз.
Точь-в-точь, как я, сквозь Время на износ,
Сквозь выстрел в грудь пространственного сдвига,
Где, что ни шаг, то вяленая фига,
Иль дальше, коль, то кукишем под нос…
Стихи…стихи…в словах ведь кровь сама,
А кровь, она не мутная водица,
Нельзя опять им заново родиться,
Коль Соль во Зле, а Горе от Ума.