не будет, думал, голосов,
я сам спокойный, чистокровный,
как золотой песок часов,
как аполлон белоколонный,
кудрявую копну ума
взлелею пассами эфира,
и не сожжет меня чума
самовдыхающего мира.
я буду легок и речист,
мне мнилось, не услышу больше,
как мучает небесный глист
во чреве облачные польши
я буду трещинкой в плече
колосса, слабого на ноги,
ан нет, страна опять в пече,
а говорили, что не боги...
какой еще нечеловек
заставил бы меня в полуха
страдать и слышать в голове
не все разборчиво и глухо,
но, господи, твои слова
в четверостишиях потешки.
сижу в потьмах совой сова,
читая божие усмешки.
не ко врачу, не к палачу,
я безобиден, как акакий,
заплачу, но не заплачу,
я не умею эти знаки.
aka
© Copyright: Максим Тюрин, 2014
Свидетельство о публикации №114082601413
Свидетельство о публикации №114082601413
Рецензии