Похмельный цинизм

Открываю глаза. И вот я уже есть.
Утро волнует в том смысле, что смесь
алкогольных разрух накануне была
свадебна, но излишне смела.

Мимо спящих гостей я иду в туалет,
размышляя, наверное, сколько мне лет,
и удачно ль вчера я невестой из грёз
притворялась, хотя и не очень всерьёз.

Дворник шепчет метлой непонятный мотив,
может, что-то о том, что и он снова жив.
Пиво влагой беспутною пачкает кровь,
оно, верно, бессмертней как факт, чем любовь.

А по радио гимн непонятных дорог,
за окном - то ль туман, то ли утренний смог.
Теледиктор усталый, небрит и неглуп,
говорит, всё окей, новый день - новый труп.

Мне лень двигаться, чтоб ненароком жить -
как работа, это труднее, чем пить.
Нынче праздник, но в лопастях будничный дней
он скорей мастурбация, чем апогей.

Мой законный супруг говорит по-английски,
пусть немного, но вовремя - "леди" и "виски".
Я готова родить ему радостно дочь.
Но она уж взросла в нашу брачную ночь.