Я себя - здесь, сейчас - странно так ощущаю,
Словом, глупое чувство вины.
20 лет ведь живу, но не знаю:
Кто есть я?
Где здесь я?
Есть ли мы?
Каждой ночью над сумрачным городом,
Прячась в вате свинцовых туч,
Я ищу себя.. Я не знаю,
Есть ли ключ от меня и..
Зачем этот ключ.
Временами черкаю заметки я
О каких-то делах не случившихся,
Да и встречах не состоявшихся,
Людях вовсе не повторившихся.
Кто поможет понять "Что такое Я?"
Кто вообще в состоянии помочь мне?
Думала, жизнь моя мною пишется,
Но, момент, и бумага вся в клочья.
Мы встречаемся пару раз в день,
Преимущественно с утра и вечером.
По утрам я вся такая "Ох, Господи",
А под вечер - слишком добросердечная.
Эх, ну ладно хоть, что глаза горят.
В души зеркало черти льют масло.
Но, быть может, зря думала,
Что душонка то теплится...
А на деле та - фух -
И погасла.
Словом, глупое чувство вины
© Copyright: Настенька Панина, 2014
Свидетельство о публикации №114082610313
Свидетельство о публикации №114082610313
Рецензии