Поэты, черт бы вас побрал!
Ваш персональный ад кромешный
сочится в мир беспечный, вешний
из-под опущенных забрал.
И обыватель, стих прочтя,
дрожит - откуда шандарахнет?
Поэзия тревогой пахнет,
как приболевшее дитя.
Звезда буравит небосклон;
свои бесхитростные нужды
справляет свет, поэтам чуждый,
но им всевластно подчинен.
А тот веселия обвал,
где все кипит, но слишком мелко -
пустяк, безделица, поделка -
что даже Пушкин признавал.
Поэты
© Copyright: Ирина Ямайкина, 2014
Свидетельство о публикации №114082505407
Свидетельство о публикации №114082505407
Рецензии