Доктор Фрейд в своих очёчках,
На профессора похожий,
На листочке строчит строчки,
Пишет умности в блокнот.
Он уселся статно в кресло
Рядом с жалким, тихим психом,
С изнурённым, бледным психом,
И сигару сунул в рот.
Бедный псих сказать не может
О своих липучих страхах,
Что его сосут и гложут
Вызывая дрожь и пот.
Потому что сядет солнце
Над уставшею долиной,
Брызнет редко на дорогу
Фонарей скрипучих свет,
И машины не увидишь,
Не покажется прохожий,
Даже кошка тенью гибкой
По дороге не пройдёт.
Только гордый Буревестник
Чёрной молнии подобный,
Накрывая всю долину,
Здесь крылами разведёт…
Всхлипы психа не услышит -
Фрейда это не колышет,
Бровью он не поведёт.
Ведь ему по барабану,
Что волнует местных психов, -
Гениально книжки пишет,
Псих-анализом зовёт…
Отсутствующий анализ безмолвной долины
© Copyright: Бледный Призрак, 2014
Свидетельство о публикации №114082503256
Свидетельство о публикации №114082503256
Рецензии