Хоббит

Вечер с дыней и хамоном,
с тихим розовым вином.
Скоро выжмут смерть лимонам -
я молюсь, чтоб уж не нам.

На столе сегодня Толкиен.
Двадцать лет не открывал.
Воют волки, вышли орки,
торжествуя, на бульвар.

В голове кочует хоббит,
чуя авианалёт,
от виска к виску проходит,
песню вязкую поёт:

"В этом хрумком, хрустном мире,
знавшем всякие деньки,
у добра всегда четыре
к делу годные руки.

Пара рук - белее снега.
Пара рук - черней угля.
Две из них - нежнее неба,
две - надёжней, чем земля.

Славься фермер и сапожник,
и художник, и хирург!
Знают божник и безбожник -
у добра две пары рук.

А у зла - одна на свете
одинокая клешня.
Палец держит на гашетке,
чтобы выстрелить в меня."

Сын сопит, пока неловкий,
улыбается во сне.
Вы не суньтесь, орки, волки,
не вторгайтесь вы ко мне!

Ходит хоббит. Жалит Овод.
Ухмыляется лицо.
В огненный мусоропровод
брошу мерзкое Кольцо.

Только суньтесь, волки, орки!
Нам каюк - и вам каюк.
У добра есть две винтовки
и две пары дружных рук.