Как больно... предал, предал свой

Еще лелею поутру
мечту про отблески камей,
все лампу Аладдина тру,
следы потертости на ней.
Но, постучав в мое окно
грибным сентябрьским дождем,
скажи, принять ли нам дано,
все то, чего так долго ждем?
Кем эта сказка создана,
иллюзий холм насыпал кто?
Кто шепчет нам, лишая сна,
про то, что будет и про то,
что пронеслось над головой,
когда побил посевы град?
Как больно… предал, предал свой.
Пути - отрезаны назад…

25.08.2014


Сквозь призму
мир не рассмотреть -
игра цветов... и... только...
А мне бы, лучше заболеть,
и не жалеть себя ни сколько...
И собирать холодный град -
в лукошко над рекою...
И, оглянувшись вдруг назад,
вернуться за тобою...
С пустым лукошком... налегке,
обгоним всё на свете...
Там - видишь: солнце вдалеке
приветливое светит...

Град испарится, так и знай...
Ничто... ничто - не вечно...
Ну, разве что - наш мирный край...
И... всё, что нам известно...



Виктор Остапенко   25.08.2014 17:13