3. спорное

в окно дышать под утро паром,
сжимая лист письма в руках:
мой бедный мозг, немного старый,
там что-то еле настругал.

там пара-тройка предложений,
десяток вычеркнутых слов,
что сильно давят, как ошейник,
как сон опутывают злом.

эти стихи меня прикончат,
но и без них совсем никак.

и вскорь иссякнет мой источник,
из глубины подземных лав
когда-то взявший путь на волю
и долетевший до снегов -
птенец, учуявший свободу,
убег, укрывшись тростником.

ну а пока - июль и утро.
я вновь пишу стихи тебе.
их удаляю через сутки,
чтоб избежать стихийных бед
в чьем-то обычном детском сердце,
что вроде дышит так легко,
но никогда им не согреться,
ведь вместо сердца там бетон.

но я пекусь о нем - зачем же?:
его я понял. вот и все.

ведь сам я был подобным прежде.
пока что так. и пусть несет
в закат на волнах мой кораблик.

привет. прости. это тебе.

и вновь ступив на те же грабли,
я угасаю в сентябре.

опять не сплю, пишу, пытаюсь,
назло себе, назло, назло,
от двери до окна скитаясь
в попытках справиться со злом,
застрявшим Винни-Пухом в дырке.

это и жалко, и смешно,
и грустно, холодно как в цирке.

приходит день одним стежком
на беленькой рубашке мира.

придёт ко мне и та, с косой,
но в полусумрачной квартире,
прикинувшись мишенью в тире,
будет шептать:
"прости, Ассоль."