В музее восковых фигур...

В музее восковых фигур сегодня тихий час. Спит, бородой укрыв лицо, трудяга Карабас, спят Жозефина и Пьеро, Марат и Шарль де Голль. Ночь превращает серебро, смеясь, в морскую соль. Все выше, глубже тишина, звенит девятый вал, со скрипом крутится Луна – кто встанет за штурвал?

И зал плывет сквозь темноту, кренясь на правый борт, чтоб где-то в призрачном порту…  А есть ли этот порт, и есть ли якорь и канат, и трап на корабле? Сквозь океан ночей спешить к неведомой земле, надеясь до зари успеть – наивно и смешно.

Там – руки над жаровней греть, из кружки пить вино, построить дом, разжечь очаг, в отшельники уйти, стать заводилой у бродяг…  Дороги и пути – твои, поторопись доплыть к  таинственной земле. А дальше быть или не быть – плевать. Парад алле!

А утром, глядя мимо стен, стоять перед толпой, пугая и смеша зевак. Но проступает соль на эполетах, башмаках – как серебро, точь в точь.

Вновь день сгорает за кормой и наступает ночь…

25.08.14