Художник?

Художник душу вкладывает в холст -
Бесспорно истина расхожая, и все же.
Один - картинами заставил мост -
Стоит и продает - чекушки не дороже.
Они же стоят больше во сто крат!
Минуты вдохновений и печали,
И радостных порывов, и баталий
В душе, вокруг, и размышлений, снов,
Тревог, волнений, дней, ночей, и вновь
Ночей и дней, в них - вся душа, вся кровь,
В них часть его судьбы, он отдает их людям,
Да за гроши, иной ворчит - мол, много...
Ах, если б знал иной - как это мало, смог бы
Принять сей дар, как душу, как любовь...
И если бы дороже - не осудим -
Продал бы нам частичку своих дней
Художник тот, ведь нет ему родней
Картин тех, да и, видимо, не будет.
Он делится Вселенной, мы ж ворчим,
Он делится Божественным талантом,
Он тайной делится, и вечностью... - кричим,
Что дорого - а дешево по факту.
Да лучше их за так раздать тогда совсем -
Они бесценны. И дороже дома
Порой художнику - как дети, как любовь,
Они в сердцах у каждого - как счастье, как Эдем
Утерянный, и вновь найденный. Кто мы,
Что так ему твердим про цену, мы
Не понимаем - отрывает сердце
Он от себя - даря его иным,
Мы - получаем дар его - как дверцу
К спасенью, в мир, где нет беды и тьмы.
И сами - как в долгу теперь пред ним.
Он голодал, не спал, не видел чуда,
Он ощущал лишь свет души оттуда,
И он писал - он чудеса дарил,
Он создавал, как будто сам парил.
И в тех картинах Бог заговорил,
А мы кричим, что дорого - вот люди.
А он их любит... - Он их одарил...
И слышу голос чей-то: Люди смеют -
Ценить ведь люди жертву не умеют...
А он их любит -
                Он их Сотворил.