Мерцает осень в сполохах огней...

Мерцает осень в сполохах огней,
роняет листья под ноги прохожим.
Глаза её пустых, безвольных дней
с твоими нынче стали странно схожи.

Из зарева времён, из дальних грёз
ты вдруг шагнул. Из первого прощания.
Ещё тогда нам верилось всерьёз
в весенние слепые обещания.

... Но некого любить. Мой беден дом,
в нём тени лет и шорохи случайных
обманщиков. А прямо под окном
берёзки для ночных свиданий тайных

глотают холод. Мы средь них стоим,
внезапно с прошлым встретившись, вновь рядом.
И, словно по привычке, говорим,
о Девочке Судьбе с весенним взглядом.

Но где ж она? Заметить мучит страх
(и утешение в чём - в осенних бдениях?),
что у неё простуда на губах,
беспомощные руки на коленях,

что улетают птицы - не зови,
оставив в сердце боль непостоянства;
а счастье - категория любви
какого-то нездешнего пространства...

Что мы напрасно шли и жгли мосты.
Не уловить в туманах запах мая.
Уже твои глаза, как дни, пусты.
Твоя рука - в моей - дрожит, чужая.