белоэмигрантское

Предрассветный туман по лугам и полям
трав безумный разбег, рос искрящие шали...
Я полою шинели сбивал бахрому, со цветов...
А они не по русски, мне спину проклятия шептали...
Чья ты нынче земля под моим каблуком
за полями Париж, может Берн за лугами
что шептали цветы, где ты нынче мой дом
о России-родной, мысли мне навивали.
Здесь ромашек простор, здесь журчит ручеёк
синева высоты над бескрайнюю ширью
только нету души зачарованных грёз
ничего что зовётся моею Россией.
Припаду я, к ручью, зубы холод ломил
болью новой залью  душевные раны
и на миг позабуду, где я, что я пил
полной грудью вздохну, что тоска мне сковала.
Я в скитаниях своих о Руси вспоминал
серебристых узорах славянского света
я о ней тосковал я её воспевал
только песня о родине мной недопета.
Был хранитель её, я её сохранил
в сердце в разуме в верности в чести
все, что в жизни любил у неё я хранил
и она схоронила навечно...
Золотых куполов всепрощающий звон
серебро бубенцов улетающей тройки
я к тебе возвращусь даже если свинец
всласть напьётся моей истекающей болью...