Тридцать монет

Искариот над монетами из серебра,
Дико трясётся, громко скуля и воя.
В этой больнице ни капли не беспокоит,
В этой больнице и так без того добра.
Тридцать серебряных,
чёрт их побрал, монет!
Стены сдвигаются, словно вдруг грянет гром.
Кажется лечат, всё оставляют – в лом,
Ни валидолом,
ни валерьяной – нет!
Тридцать серебряных… чтоб их… зачем сдались?
Этот Иуда тысячный на счету,
Их так удачно бесы вперёд ведут,
Чтобы всех бросить вниз.
Окна, решётки… и тридцать блестящих тех,
Стены закрыты, даже верёвок нуль.
Искариот… ему сотню бы в сердце пуль,
Только тюрьма в этом вряд ли возьмёт успех.
Библии, кажется,
вовсе на них плевать.
Библию чтят только слишком счастливые люди.
Вот и Иуда не скоро среди них будет,
Он ненавидит вечность на этом ждать.
Стал он балластом, кормом для вшей и гнид
И ежедневно Божью хулит Матерь.
«Я не предатель, Господи! Не предатель!»
Только на стенах войлок
давно молчит.