Поэт, санитар, пекарь и казнокрад
здесь рядом, под северным солнцем лежат.
Свиреп, хоть недолог, балтийский наш зной,
и тянет быть рядышком с невской водой.
Послушать волны еле слышимый всхлип
и нашего Питера парусный скрип.
И, просто валяясь, валять дурака,
зачем-то считать над собой облака.
Со шпиля летит золотая пыльца,
но это не власть Золотого Тельца,
не стоящая ни судьбы, ни любви:
Телец – это скот, как его не зови!
Но пусть Петропавловский хмурый гранит
истории золото нашей хранит.
Пляж у петропавловки
© Copyright: Александр Конопатский, 2014
Свидетельство о публикации №114082404459
Свидетельство о публикации №114082404459
Рецензии