Бессмертье

Жил-был художник - добрый и сильный,
Писал на больших полотнах фигуры
Стоиков строгих - мастихином,
А тонкою кистью - миниатюры.

Он был одинок - нищета и гордость,
Старый чердак, подрамник да стол...
А за стеклами - город, за стеклами город,
Торжественный город вставал, как стон!..

Он жил, как стоик, и умер рано,
Надеясь на будущее едва ли,
А в груде полотен дремала радость,
Которую люди не узнавали,

И очень скоро о нём забыли.
Но как-то, копаясь в чердачном хламе,
Кто-то наткнулся под слоем пыли
На полотно в одряхлевшей раме,

Тёплой ладонью стёр пыль и годы,
А из-под кисти того чудака
Город вставал, несбывшийся город,
Который за стёклами чердака.

И были светлы и пустынны своды,
И неподражаемы цвет и ритм,
И Тот, что, как по земле - по водам,
Так убедительно необорим,

Что верили: ведает всё на свете,
И знали: препон Ему в мире нет,
А значит, глаголам Его звенеть,
И детям смеяться, и девушкам петь,
И верить в любовь, красоту, бессмертье!