DaybyDay

1.
Как в старых, мрачных фильмах про людей одиноких,
блуждающих по парку пьяными, поздно ночью...
Во тьме пропали, словно заблудшие души.
Так тесно среди людей, так воздух свежий нужен.

И нежный шёпот на ветру поющих мягких веток
гораздо лучше вкуса горьких и противных таблеток.
Уснуть бы здесь на лавке, пусть будет  мягким ложе,
проспать бы сколько нужно, никто пусть не тревожит.

И не бездомные - вполне приличные люди
Одеты в брюки и джинсы, носят кеды и туфли
пять дней в неделе работа, до тошноты до рвоты
Становятся собой в ночи с пятниц на субботу.
Однако же бывают дни, когда и чисел не видят
И календарь для них лишь только параллельные линии
Суицидальные мысли, и смысла жизни не видно
Пройдёт немного времени... И всё в обычном режиме...

Ночные парки для таких, как храмы для уставших.
Сделать себе подарок - стать без вести пропавшим
Раскинуться на лавке, смотреть в ночное небо
Читать созвездия сквозь кроны поющих деревьев.

Лишь мягкий свет фонарей, темно-зелёные листья,
И над его головой что-то так быстро кружится,
искрится словно костёр, и это точно не птицы,
и снова пятна на стенах, и снова пятна на лицах.

Это мигрень.  Придёт после первых глотков.
И возле ног бутылка, в которой точно не сок.
И он не алкоголик, просто что-то случилось -
Глотает с ненавистью, пьёт почти что через силу.

Парк опустел, и фонари так нежно горят,
и тополя на высоте морским прибоем шумят...
Он спит на лавке, в кармане от квартиры ключи,
Он не пропал, и совсем ничего не случилось...

2.
И не надо тут судить, "Вот алкаш, пропащий"
Что-то хотел? Нет? тогда хули стоишь, иди дальше!
Тебя ведь никто не просит стоять возле меня рядом,
Пилить взглядом, слюною брызгать словно ядом.

Ведь никому не понять, что на душе у таких,
Кто ходит в парк по ночам, чтобы просто уснуть.
Как тишина хороша, когда твой город притих
И шум машин за спиной ласкает нежно твой слух.

Я никому не мешал, спокойно, ровно лежу
Немного пьян, ну и что? Ведь от меня не разит.
И эта лавка для меня словно песок на пляжу -
Шум тополей надо мной морским прибоем шумит.

Я никуда не уйду, останусь здесь, "при своих"
В кармане связка ключей, 20 рублей на проезд...
А в голове постепенно рождается стих...
Как тишина хороша, когда твой город притих...

3.
Снова Дожди…
Снова Святая осень
Снова Небо с тоской, с седой
тоскливой проседью  над головой.
И где-то там в дали, в тиши ночной
ему слышен собачий лай и вой.
И эта вонь, что от бродяг, идущих мимо,
Замерших сильно, зима уже давно приготовила им всем могилы.
Совсем чуть-чуть осталось ждать.
И ветераны мимо проходя всё будут причитать,
о том что так нельзя,
креститься, читать молитвы про себя,
и говорить чтобы их внуки никогда
не становились вот такими...
не пили, не курили...
Да только хули толку!?
Будь ты хоть пророком - 
Все равно ведь сдохнешь.
Твой сезон окончен.
Тополя затихли.
Осенним дымом от тебя улетают мысли.
Улетают мысли...