Сон Эты. 12. 09
Как много мест, где я хотел не быть.
Так много тех, к кому я не поехал.
Остался здесь, настойчиво бродить,
Случайно перекрыв источник лени,
Трамваям вслед протягивая взгляд.
Стало быть, можно подводить итог,
В сухих отчётах о проделанных бездельях,
Списав тоску на рецидив мечты.
Сведя под тусклой лампой хоровод, на нет
Брюхом прилипнув к липкой ленте.
Ужином плотным раненым в живот,
Грезить в колодце умозлоключений,
О том, что всё могло не быть наоборот,
Вникая в цикл жизненный растений.
© Copyright: Анект Пух, 2014
Свидетельство о публикации №114082304973
Свидетельство о публикации №114082304973
Рецензии