В портовой таверне

Взглядом исподволь и вскользь
прочитала, как читают книгу.
Как рентген насквозь -
подержи попробуй фигу

за спиной или в кармане.
Попадёшься на обмане -
хоть рукой поманишь,
хоть святых помянешь.

Тонкий запах дамской сигареты.
Красное бордоское в бокале
на веранде в port Pas-de-Calais.
Ты с улыбкой хитрой Гретхен

сквозь колечко дыма
смотришь на меня.
Я твоё не знаю имя...
 
Грех и Гретхен тонут
в порции двойного рома.
Стонут ангелы внутри

- 'Ты не пей в портовом кабаке.
Хватит. Ты проснёшься, как собака,
под забором на задворках.

Ты уже почти святой.
Даже крылья на закорках
колосятся потихоньку над спиной.'

Ша!.. соломинкой мешаю
кубик льда в двойном бурбоне.
Не мешайте 'дольче вита бона'

даме пепел стряхивать мизинцем
мне в бокал - почти в лицо -
он от этого немного горче.

Молча смотрим друг на друга
в тёмной портовой таверне.
Ей наверно хорошо...

На губах играет лёгкая улыбка,
золотою рыбкой взгляд под жёлтой лампой
иногда блестит.

Пароход лишь только утром -
это тоже хорошо.
Всем нутром её вдыхаю. Горячо.

Даже ангелы притихли - хлипики.
Закажу себе ещё бурбон.
Гретхен - липкого вишневого ликёра.

Как линкор растёт во мне желание.
Встречным курсом, поправляя такелаж,
ты проходишь океанской яхтой.

Неизвестно кто кого берёт на абордаж.
Провожал по узкой лесенке на её этаж.
Сумочку за нею нёс чуть ли не в зубах, -
в бархатном камзоле верный паж.


23.08.2014

Аргентийский художник Фабиан Перес