Не умею писать я стихи

Не умею писать я стихи,
Ночью в небе луна помогает,
А слова, что так были легки,
Всё равно растворяясь, взлетают,

Превращаются в боль и печаль,
Остаются под кожей и в душах,
Словно метка и просто печать,
Смысл которой ничем не нарушить.

Вот опять этот мир не причем,
Он живёт со мной параллельно,
Открывает пространство ключом,
Тем, которым загубит смертельно.

Новый день. Не во сне. Наяву.
Просыпаюсь и вновь понимаю,
Что уже без стихов я живу,
Но ещё как живу, и не знаю...

Разучилась увы, в один миг,
И чем раньше жила. то исчезло,
И героям моих прошлых книг
Стало всё, что уже бесполезно.

Нет ни ритма, ни рифмы... Куда
Дальше двигаться или иначе...
Вот такая теперь ерунда,
Та, с которой ничто много значит.

Не умею давно сочинять..
Притворяюсь, что я тот писатель,
Что умеет слова подбирать,
Словно Бог или просто создатель.

Да кому это нужно уже...
Те стихи, без которых так просто
И светлее чуть-чуть на душе,
Будто где-то рассыпались звёзды!

Что они всем дадут, строки те,
Без которых лишь я умираю...
И на новом холодном листе,
Чашу вечности двигаю к краю...

Что они всем дадут... те стихи,
Тех эмоций мгновенья, что были...
Я стихами плачу за грехи,
За всё то, что во мне не любили.

За всё то, что устала хранить
В диком сердце, что может быть гордым...
И теперь остаётся забыть...
Как забыл навсегда небо город.