Мы отстали от себя

Мы отстали от себя
Снова лет на двести,
Всё в тумане, господа
Ой, плохие вести...
И дороги не найти,
Негде, где просохнуть
От кровищи. От тоски
Разве только сдохнуть...
А вокруг сады цветут
Под открытым небом
Птицы радостно поют
Наслаждаясь бредом.


Рецензии