Тугой ивняк стеснил откос,
у стоп песчаных шельфа.
И пустоты живой торос,
что куб, в него незримо врос,
должно быть, знак пришельцев.
Случайной мыслью не стеснен,
снимаю впрок вопросы:
дробящие материй сон
под колесом былых времен,
они для нас – колоссы!
А нам, землянам, смерив лесть,
над миром теплить Слово.
и твердо зная: они здесь,
мы в души к ним не сможем влезть,
и не дано другого.
Нам и напор их не сдержать
и не измерить злобу…
Что нам бояться и молчать,
что от бессилия кричать, –
мы все для них – микробы…
На протоке
© Copyright: Игорь Хомяков, 2014
Свидетельство о публикации №114082301300
Свидетельство о публикации №114082301300
Рецензии