и, может быть

а он меня любит - люблю как тебя,
и, может быть, более даже,
тоска его, словно лучи сентября,
любимых губ редкая кража,

как крик птиц, летящих куда-то на юг,
как смерть первой робкой надежды,
как будто уехал навек лучший друг,
прошли чувства, были что нежны,

иль словно та песня в горах пастуха,
что слышат одни только скалы,
вода у озёр, что в рассвет так тиха,
иль маки, в закат что так алы,

и встречи, все встречи на грани разлук,
и боль каждой неразделённой
любви робкой, коей, случившись раз вдруг,
навеки быть неутолённой,

как будто кукушка кричит на часах
в избе у глухой деревеньки,
иль встреча желанная только лишь в снах,
иль в бубен бьют грустно эвенки,

когда молодежь едет вместе в поход
и песни поёт под гитару,
когда приезжаешь к ребёнку раз в год,
когда забываешь про Сару,

да, впрочем, неважно, какая тоска,
тоски в нашем мире не мало,
люблю я до смерти тебя, дурака,
а он, не ты, он лишь - начало,

и ты знаешь это, и знаю то я,
но не изменить сердце наше,
как больно, что всю жизнь люблю так тебя,
а он меня более даже.