Жара. Кончается июль.
И, обхватив руками руль
Я посмотрел левее:
А там уж еле-еле
Держался парень на ногах,
И быстро он исчез в кустах.
В руках его был алкоголь,
Ну, а в глазах - застыла боль.
А вместе с болью - слезы...
И в безобразной позе
Пытался встать он из кустов.
Чего хотел он? Добрых слов,
А спиртом - боль свою унять.
И, может быть, ему подать
Ладонь, остановив машину?
...Иль врезать, взяв дубину?
Но мыслям дав своим отказ,
Я скрылся, надавив на газ...
Июльским вечером
© Copyright: Ванька Мокрый, 2014
Свидетельство о публикации №114082200951
Свидетельство о публикации №114082200951
Рецензии