Август

Не май, но мне так мается!
Горячий, липкий август.
Мне кажется, я пахну
розмарином,
солью, фетой…
Распущу
по ветру
паруса,
и в них поймаю
рыбу.

Расплавлен воздух.
Не живётся,
но проживается с трудом,
пока ещё не слишком поздно,
последний месяц лета.
Сном
обернулся весь сезон,
пропахся дымом.

Скоро я
остыну.
Уйдёт на ветер запах
розмарина,
с губ вода речная
смоет соль.
Поникнет парус,
смоль покроет небо.
Рыба
не ловится.
Я в облаках
не бегал
с далёкого мая,
с тех самых гроз.

Август всерьёз
воспринял свой уход.
Август построил себе пароход
и дышит паром
на нас внизу.
Феньки на руки себе
завяжу,
распущу паруса…

Пахнет новым.
Корицей, душистым перцем.
И – запах яблок!
Трепещет сердце
и ждёт ноябрьский холод.

Я слишком молод,
и пахну сливой –
вином сливовым…
В пыли дороги –
след подковы.
Моя дорога –
под чёрным небом.

Бегу, взметая пыль
и ветер.
Запахла кожа
кинзой и фетой,
открылись мысли
дороге,
смыслу…

А небо –
немыслимо
близко.