Это Я

Ты вновь грустишь сиротскою постелью, скользя сквозь думы в стародавний час,
 Когда Творец с какой-то хитрой целью столкнул два эго. Мимолётных Нас.
 И полетело, понеслось, помчалось: распутство страсти, ссоры без конца.
 Кому-то принц, ну а тебе досталось безумство строф с оттенком подлеца.

 С душой калеки, раненой и колкой, с бутылкой водки и пером в руке.
 Увы, мой друг, поэт - он ненадолго, сегодня рядом, завтра вдалеке.
 Он не от мира, в нём стихи и песни, что миокард сжигают до золы.
 И если сам не сгинет от болезни, то приберут в сады или в котлы.

 И уведут дорожкой лунной, зыбкой по грани слов неспетою строкой,
 оставив лик с печальною улыбкой на старом фото где-то над рекой.
 И будут вёсны звонкие в капелях и облаков парное молоко.
 Минуты, сутки, долгие недели - все как и прежде, только без него.

 Но если вдруг среди житейской гонки, среди проблем и скорби бытия
 Падут на стол кристаллы из солонки, скользнёт по стенам луч светила тонкий,
 То это я вернулся,
 Это я…