Фиалки остро пахли...

Вечерняя прохлада
рукой тряпичной куклы
лицо ласкало ладно
и холодила скулы
(днём оскал акулы).

Фиалки остро пахли.
На свет летели мотыльки
клочками пакли
и таяли как льдинки
под солнцем на стекле,
стекая гладкою слезой,
пчелиною мезгой -
последним утешением
безутешному герою.

Луна смотрела безучастно -
была похожа на ломоть слюды.
Со мной бывает ночью часто -
блуждать, искать свои следы
в неверном лунном свете
оставленных беспутным днём.

Мой ангел - он всегда в отлёте.
Его не сыщешь с факелом с огнём
ни днём, ни ночью.
Сыграть с судьбой в ничью -
уже победа.

И не беда,
что жизнь уж очень быстротечна.
Всё, что ты хотел сказать -
её достаточно, конечно.

Фиалок запах вперемешку с мятой,
который хочется ноздрёй лизать,
лишь служит запятой
меж сокровенной той
любовной тайной
и голой пяткой,
идущей колкою тропой
с зелёною травой.

Тут хоть волком вой -
разгадки нет загадки никакой.
Но только зря поют сверчки
за упокой.
Ни Богу свечка,
ни чёрту кочерга -
кому куда черёд
от каждого зависит.

И пусть на древнем дубе -
уже почти без листьев,
Соловей свистит
угодно сколько,
когда к тебе иду,
как к первозданной Еве,
ему я крылышки обрежу.
Повешу на суку Иуду.
А когда восход забрезжит,
вернусь лунатиком в постель.

Дрожать желанием
продолжит жало тела,
тихонько затихая еле-еле...
без жалости к тебе,
тем более к себе.


22.08.2014